SERIE LAS ISLA/Archipiélago, 27: Isla Negra by Félix Molina

You can’t cry all day; there are not so many tears…

CORNELL WOOLRICH – DASHIELL HAMMETT

La Isla no era negra porque Pablo Neruda hubiese provisto allí su domicilio, en el Chile paradisiaco. Era solo que su territorio estaba minado de maleteros que se abrían y escondían un cadáver, de jóvenes inspectores de policía que negaban un vaso de leche o un whisky doble a una viuda envenenadora o de hombres con sombrero de ala corta y puros en la boca y mujeres con vestidos de un rojo sanguíneo.

Aquel era el predio de Cornell Woolrich y sus rojas mareas. Nadie creía en nadie y, si le era posible, un padre timaba a su hijo a la perfección y una abuelita hacía lo propio con su nieto. Los seres que habitaban la isla solo salían de sus casas para la ocultación o el asesinato. Los regueros de sangre eran los afluentes más conocidos de sus cuencas hidrográficas y un contable o un empleado de banca solo tenían existencia en este mundo si podían ser extorsionados o tirados a una cuneta, entre las orquídeas.

A esto se sumó un día, desde su islote, Dashiell Hammett, envuelto en las volutas del humo denso detectivesco (¿cuántos cigarrillos, en número enteros, puede llegar a fumar un investigador nervioso y próximo al desenlace de una novela?). Entre los dos consiguieron que la cabeza más importante en una carrera de caballos sea no la del animal vencedor, sino la del cajero –tocado de ala corta, por supuesto– asomándose por última vez a la ventanilla para librar el premio fatal, definitivo.

En otra orilla, lejos de la exageración, pero por eso más cerca de la vida, un señor gordete y con lentes no ahumadas, apellidado Vázquez Montalbán, los espera en un hotel de Las Ramblas de su isla, que se parece siniestramente a Barcelona…

Photo by Samuel Sweet on Pexels.com
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